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¿Quién es Ángela Hernández Núñez?

Premio Nacional de Literatura 2016. Nació en Buena Vista Jarabacoa, República Dominicana, 6 de mayo de 1954. Graduada con honores de Ingeniería Química. Narradora y poeta. Apasionada del cine y la fotografía. Textos de su autoría se han traducido al inglés, francés, italiano, islandés, bengalí y noruego. Se incluyen en importantes antologías. Es Premio Cole de novela corta, a la novela Mudanza de los Sentidos, 2001; dos veces premio nacional de cuento. Su libro Alicornio mereció el premio nacional de poesía.

https://circulodepoesia.com/2023/01/poesia-contemporanea-en-espanol-angela-hernandez-nunez/ 


Poesía contemporánea en español: Ángela Hernández Núñez



En esta nueva entrega de Poesía contemporánea en español, presentamos a Ángela Hernández Nuñez (Buena Vista, República Dominicana, 1954). En 2016, fue distinguida con el Premio Nacional de Literatura, el máximo galardón de las letras dominicanas. Graduada con honores en Ingeniería Química. Narradora, poeta, apasionada de la fotografía y el cine. Cuentos y poemas suyos figuran en más de un centenar de antologías locales e internacionales. Textos de su autoría se han traducido al italiano, inglés, francés, islandés, bengalí, noruego y portugués. En 2004, logró el Premio Nacional de Poesía Salomé Ureña con el libro Alicornio. En 2011 fue galardonada con el Caonabo de Oro, otorgado por la Asociación de Periodistas y Escritores. Es miembro correspondiente de la Academia Dominicana de la Lengua. Desde muy joven se ha destacado en la defensa de los derechos humanos y civiles, en especial, de las mujeres. Es gestora cultural y enseña escritura creativa.

 

 

 

 

 

 

 

LA MÚSICA DEL PENSAMIENTO

 

A Giordano Bruno y Bruno Schulz

 

Dónde paró ese hombre
tutelar de rebaños feroces

¿Qué perfume del verbo desencarnó su sino?

El Quijote más lúcido
El maldito más puro
Cabalgaba la vida
como ciertas ideas enloquecen de luz

El dolor de sus manos revivía el arroyo
Con su sable de dudas adelgazaba el arte
A diamante nocturno corroía su lágrima

Un instante de seda o lluviosa aventura
cernía sobre sus labios la memoria del mundo

Los senderos de pan se curvaban en voces
que sostenían el aire en picos afilados
por la muerte inaudita de las verdes bandadas

Proteicas sus uñas fondeaban horizontes
En los dardos del tiempo construían regresos
hacia estrellas ocultas en la infancia de todos

Él volcaba en las letras los zigzags de las almas
Y encubría en el hábito embriaguez
quemaduras
un violín de vigilias cifrador de lealtades

Habitaba un sextante en un acantilado
Con sus roncos silbidos
Con sus cónicas fases
Empujaba la dicha
Anillaba el ocaso
Crepitando albedrío
en el mar de la hoguera

Dónde regó ese hombre
certidumbres vividas

¿Qué canto le encerró en su propio infinito?

 

 

 

LA MEDUSA EN EL HIGO

 

Mar oscuro me sueña
transcurrimos en verbo
preguntando al instante de remota placenta
por aquellos que amaron a través de mi carne
por aquellas que ofrecen a través de su sangre
el fruto, los enlaces de los renacimientos
de las reencarnaciones
de lo nuevo y lo único en cada vida nueva
las consistentes formas de la invisible historia
en la que somos núcleo
el borde de los otros
infinitos comienzos

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Entre las esforzadas Videntes y las subversivas inteligencias

Por Ángela Hernández Núñez Hay en la historia humana largos períodos que transcurren en lentitud y sin mayores mutaciones. Existen otros que parecen estar hechos de saltos. El Siglo XX es de vértigo:

LEONA O LA FIERA VIDA cap. dieciocho

¿Qué me sucede? ¿Quién me explica? Un licor de urgencias humedecía mi esqueleto. Me echaba a la boca puñados de semillas de girasol inflamadas de belleza. Hincada en la orilla, metía los brazos en el río para atrapar luces sumergidas. De mis cabellos mojados goteaban palabras. A Batalla la escudriñaba por largo rato, desesperando por el mensaje que se escondía en sus ojos. ¿Qué piensa Beba cuando asoma sus ojos amarillos a este río sobrecargado y frágil, manchado y reluciente? ¿Qué piensa de esta acumulación de ecos, chasquidos, música? Piensa que el caos acecha desde hace meses. Piensa que leo más libros de los que aguanto. Que las letras apiñadas en el cerebro trastornan el juicio. Que la experiencia es pequeña y complicados los mundos en las páginas. Que me ha visto cantar y gruñir mientras sueño. Que sabe del proceloso río y de sus ramificaciones. Con señas de muda, le comunico que los sucesivos cauces, meandros y quebradas pasan por mí como las sombras de las nubes sobre las montañas o el enjambre de mariposas que no hace mucho sobrevoló Quima. Que no es para asustarse ni mucho menos. Pero el formidable esfuerzo de calmarla, estando yo sobre ascuas, hace que mis apretados párpados exuden ardientes gotas. El universo se nutre de mí. Huele a mi través. Escucha. Se goza en mi existencia rasgada. A cambio, puedo hablar en la lengua de los cocuyos. Teñir mis dedos en la hierba. Morder la escama del dragón hasta triturarla. Todo para que Emilio, al fluir por mi sangre como por una quimera, donde esté sobreviva. Abro los ojos en la ignición de un sueño. Las palabras se asientan en mis labios crecidos como fruta de agosto. Me clavan sus dientecillos de leche. Peinan mi boca con plumillas de colibrí. En la lengua me incrustan brasas como granos de azúcar negra. Algunas se derriten en mi saliva, haciéndome recordar a cubitos de añil en el agua. Aun las horribles (las erizos, las bilis, las babosas, las fogaratés, las espectros) transmiten querencia, no menos que las mullidas, sugestivas, cándidas. ¿Qué me provoca este fenómeno? ¿El sufrimiento de Emilio? ¿Las resonancias de la guerra? ¿El polvo mágico con el que dedos invisibles me alargan y redondean partes de mi cuerpo? ¿La ausencia de Virgilio? ¿El declive de mi madre? ¿Las historietas, los libros? ¿Los hijos de Noraima? ¿Mi reabsorción por Quima? ¿Qué? ¿Todo junto? Era como para esconder mis ojos delatores, mi alocado semblante. Beba no debía enterarse de las metamorfosis que operaban en mí, porque entonces sí que iba a coger el monte pensando que me había picado la misma mosca de metálico brillo (la mosca mecánica, la escapada del futuro, decían) que envenenó de alucinaciones a Leoncio, el perito forestal nuero de Florinda (hasta que el tétano, cogido en una herida en la planta del pie al pisar una lata de sardina mohosa, terminó con su tortura mental y con su vida). En el canto del absurdo, me derribaba el sueño. (Tal vez mi cerebro desarrollaba trances para imponerme reposo). Por la mañana me encontraba como si saliera de una jornada en otro planeta, derivando selvosos mensajes, lenguajes fronterizos.

La cualidad de la nostalgia

Cuento de Ángela Hernández Núñez

Contacto

angelahn@gmail.com, Santo Domingo, República Dominicana